* * *
Мой род писал свои скрижали плугом.
И, строки выводя судьбы земной,
Каурый конь ходил извечным кругом
Под Князем-Солнцем и Луной-Княжной.
На мокрой гриве вороны дремали,
Закаты выспевали на крови,
И волколаки голос подавали,
Чтоб борозду каурый конь скривил.
За засухами следовали грозы,
И хаты плыли, словно корабли,
Тогда олени, журавли и сосны
К болотным островам мой род вели.
Потоп спадал, и ветер, как пергамент,
Сушил поля и двигал ветряки,
И птичий клин, паря под облаками,
Искал на пашне новые круги.
* * *
Шрифтом Брайля белый стих по снегу
Птицы людям пишут.
А читаю — что калека, —
Свои руны мне не вышить.
Уши глохнут.
Очи слепнут.
Птиц догнать не поспеваю.
Так и сгину серым пеплом,
Снегом мартовским растаю.
А умру —
Поэта ждите,
Что сумеет птиц послушать.
Ох ты, век мой!
Ох ты, злыдень!
Где солома? Где подушка?
Падал с печки! Падал с неба!
Не постлал мне Бог соломы,
Поддурил горбушкой хлеба
Да борщом, от слез соленым.
Падал с неба! Падал с печки!
Бог
Пустил меня по свету,
Торбу дал,
Что горб, за плечи.
Так, с горбом, и кану в Лету,
А помру — поэта ждите…
* * *
Под березою кости,
а в кроне скворец кличет в гости,
Мнится: сам и лежу тут,
от шума людского вдали.
Здесь, на сельском погосте —
ни страха, ни боли, ни злости,
Он, как роща заветная, душу покоем целит.
* * *
Треснул лед, словно лопнула жила.
Я помедлил. Вгляделся в дно —
Там течение ворошило
Кос утопленницы рядно.
И глядели мне рыбы в очи,
Как русалки, и вспомнил я,
Как короткой купальской ночью
Здесь рыдала душа моя.
* * *
Как по звездам, по росе
Твой последний путь проляжет,
Помирай, а жито сей.
Всходы о севце расскажут.
* * *
Без меня будут жать
И ронять из доспелых колосьев
Золотистые зерна
На Белую землю мою,
Птицы их подберут
Как награду за звонкие песни,
Кто в крыле, а кто в клюве
По гнездам своим разнесут.
Без меня прорастут
Меж хлебов жавороночьи гнезда,
И, по древней примете,
Их жнеи серпом обминут.
* * *
Миколе Купрееву
Христианское сердце Беларуси
болит
За сбоящее сердце Миколы,
Он мой гость полуночный. Намаялся, спит,
Как дитя дорогое под месяцем квелым.
Я читаю Миколе, а в голосе — дрожь:
Сам Купала его почитал самым лучшим.
Ох, Микола, Микола, а как ты помрешь —
Чью ж мой стих по ночам бередить будет душу?
Поэт
Олегу Бембелю
На границе чужбины с Отчизной
По ночам ходит грустный поэт,
Что сияньем очей лучистых
Обжигает молчащий свет.
Над незримой блуждая бездной,
Как звезда меж чужих полей,
Словно ей не хватает места
И небес на земле своей.
Кто ж тебя так, поэт, отметил?
Кто заставил тебя плутать —
Бог иль демон на этом свете?
Что ты хочешь душой познать?
И за что ты бичуешь тело?
Может, хватит себя казнить?
Сядь, доверься бумаге белой
И надежду в глаза верни.
Сядь, покайся за раны тела,
Что хранит сокровенный свет.
Так неужто ж оно бы хотело,
Провести свой остаток лет
На границе чужбины с Отчизной?
…шаг еще — и границы нет…
Перевод с белорусского Андрея ТЯВЛОВСКОГО.
У парадку дня — зацвярджэнне Канцэпцыі нацбяспекі і Ваеннай дактрыны.
Фіналістка праекта «Акадэмія талентаў» на АНТ — пра творчасць і жыццё.
Аляксандр Курэц – самы малады народны выбраннік у сваім сельсавеце і адзіны дэпутат сярод сваіх калег па службе.