Михась Башлаков. Из оратории «Шлях»

* * *

Душа моя,

Ты снова бродишь где-то.

Я одинок,

Как журавлиный крик.

Гляжу на звезды

В облачных просветах —

Мой день вчерашний

Надо мной парит.

 

Дурманит запах

Сметанного стога.

Минувшее,

Как солнца быстрый луч,

Блеснет на миг,

Чтоб высветить дорогу

В день завтрашний…

И вновь бреду меж туч.

 

Мерцает высь

Загадочным узором.

Грядущие прозреть

Не можем дни…

Гляжу я в ночь —

И отступает морок:

На росных травах —

Звездные огни…

 

 

* * *

Выпусти птицу на волю —

Что ее клеткой терзать?

Воля — бескрайнее поле —

Ни обозреть, ни объять…

 

Ясное небо иль грозы,

Синь над разливами ржи…

Воля — как хлеб или воздух:

Нам без нее не прожить…

 

 

* * *

И час настал, когда ничто не греет:

Ни книги, ни надежды, ни стихи…

И в зябких пальцах ручка леденеет,

Поскольку свет отключен за долги…

 

Покинутый роднею и друзьями,

Забытый Богом сгорбленный поэт

В безвестной деревеньке за борами

Последний завершает свой сонет.

 

Все, что имел, чем жил другим на зависть,

Бездумно растранжирил, прокутил…

И как на дичке сморщенная завязь,

С годами только горечь накопил…

 

Обложенный молчаньем, как облавой,

Сжимая бесполезное весло,

Глядит с укором, где там переправа…

Да только уж позвать — ни сил уже, ни слов…

 

 

* * *

Стоят некошеные травы,

Хотя и лето отцвело.

Нет через речку переправы,

Хоть рядом с речкою село.

 

Так и живем на свете белом,

Годов растягивая нить.

И все-то некогда доделать,

И все-то некогда пожить…

 

 

* * *

Умирает земля.

И родник не струится.

Деревенька моя

Ночью часто мне снится.

 

Ни знакомых окон,

Ни тропинок тех давних.

Ветер бьется меж крон

Безутешным рыданьем.

 

Одичавший погост.

Все глухое, иное.

Как же больно до слез.

Ты ль, мой край, предо мною?

 

Как под ветром трава,

Память лет всколыхнется.

Просто верь, что жива.

Что еще остается?

 

Размахнись же, коса,

Откоси все, что было…

И сбегает слеза

Прямиком на могилу…

 

 

* * *

Петухи заполошно кричат…

Что ж кричать им в деревне-то этой?

Опустевшие хаты стоят

На краю отшумевшего лета…

 

Трав стена по-над Неманом в рост…

Что ж не скошены травы густые?

То ль деревня еще?.. То ль погост?..

То ли мертвые мы?.. То ль живые?..

 

 

* * *

Стояли хаты.

И жили люди.

Пусть небогато —

Но кто осудит?..

 

Затеплим свечи:

Ни хат, ни стога…

С погоста в вечность

Ведет дорога…

 

 

* * *

Кому есть дело до строк моих,

До моих мыслей, до моих книг?

 

Моей Отчизне?.. Стране?.. Народу?..

У них иные сейчас заботы.

 

Иду… Не знаю, куда дорога…

Шепчу молитву, шепчу я к Богу…

 

И каждый шаг все трудней дается.

И горечь в сердце вдруг отзовется…

 

 

* * *

Играй, скрипач! Пускай душа поплачет…

Что мне осталось?.. Плакать да тужить,

Когда уж нет ни счастья, ни удачи,

И даже больше некого любить…

 

Ни бабушки, ни мамы, ни соседей —

На кладбище давно они лежат…

И плачет скрипкой над крестами ветер,

И сосны так пронзительно скрипят.

 

Идешь — и страшно: села опустели,

Как не были пусты после войны…

Мы уберечь Отчизну не сумели —

И видятся кладбищенские сны.

 

Нет больше языка у нас родного…

Стою на перепутье двух дорог…

Я не сберег твое, Отчизна, слово,

Как и тебя, Отчизна, не сберег.

 

Писал не раз… Да только не читают

У нас стихи на нашем языке.

Родная речь — бессильная, глухая,

Слезой молчанья тает на щеке.

 

Неужто наступает та година,

Когда последний голос замолчит?

О как горчит осенняя рябина…

А жизнь моя еще сильней горчит…

 

 

* * *

Ах, как мало людей!

Знать, мой голос не нужен…

Пить вино веселей,

Чем поэзию слушать?

 

Что вам музыка слов?

Что вам песни поэта?

Лучше гул матюков,

Чем звучанье кларнета?

 

Пейте, пейте вино —

Пропивайте Отчизну…

Вам давно все одно —

Что крещенье, что тризна.

 

Ни звезды, ни свечи

Над полынной дорогой.

Хоть кричи — не кричи:

Ни Отчизны, ни Бога…

 

 

* * *

Баллады, песни и сонеты

Веками в памяти живут…

При жизни чествуйте поэтов,

А не тогда, когда умрут…

 

Перевод с белорусского Андрея ТЯВЛОВСКОГО.