* * *
Бывают же на свете вечера,
Когда все необычное такое —
Как будто от настоя пряных трав
Душа счастливой полнится тоскою.
Бывают и такие вечера,
Что все буквально — будто палка в спицах:
И солнце — словно черная дыра,
Залетная,
как соловей,
зарница…
Ах, черт возьми!
Да мир же не кончается,
Ведь я-то не подбитый самолет,
Что чуть взлетит —
и тут же опускается
В губительное марево болот!
Я и не скрипка, чтоб на мне играли
То грустный, то веселенький мотив.
Я не приемлю всякий негатив —
Но я не шут на сельском карнавале!
Я скрипачом хочу быть, а не скрипкой,
Хочу играть мелодии свои,
Чтоб радостно шалели соловьи,
Что шар земной вращается без скрипа.
Чтоб весь простор ту музыку ловил,
И пьяный гром смеялся переливами,
Чтоб люди были —
словно соловьи,
Чтоб люди были —
как весна —
счастливыми!
* * *
Все тропинки зима замела,
Небо снежное с полем свела,
Посиневший, погреться полез
В кучковатое облако лес.
Ни озер не видать, ни реки,
Ни краснеющих прутьев ракит.
Но гляди: подле сосен-сестриц
И зимой слышен голос синиц,
И родник под сугробом не спит —
Словно летом, бурлит и звенит…
Да и сердце порой ледяной
Бьется так, как когда-то весной!
Простая философия
Речка бьется о берег,
Да взобраться не может, —
Разрушает тот берег —
И мелеет сама.
Сказочная скрипка
Не думайте, что просто написать
Веснянку, чтобы сразу подхватили
Ее и пчелы, и веселый сад,
И на ночном услышали светиле.
Когда строка забьет живым ключом,
Тогда душа — не золотая рыбка,
А сказочная огненная скрипка,
Где сам поэт — не мастер, а смычок.
Утро на Нарочи
Неспакой за цябе, зямля мая,
За твой ураджай, спакойны сон,
За дрэва кожнае ў гаях,
За весніх песень перазвон…
Максим Танк
Тут он ходил, творил
И часто на ночь
Раскладывал костер,
Чтоб день не гас.
Он —
есть
из родников бессчетных
Нарочь,
Что бьется в сердце
каждого из нас.
А чистота и глубина такие,
Что даже суховей
коль долетит,
И даже, может, большая стихия, —
Их ясности вовек не замутит.
Его строфа —
тропа
народной доли,
Что ни продать вовеки,
Ни купить.
Ах, как нам не хватает этой воли,
Что звонких рифм выстраивала нить!..
Вон лодка показалась —
не иначе,
С ночлежных тоней выплывает он.
И, сердце захлестнув
волной горячей,
Надежда бьется
с ветром в унисон.
И сосны загорелые,
и крики
Счастливых чаек
над водой летят.
Как маршальские звезды —
солнца блики
В колышащейся Нарочи блестят…
Бывшему коллеге
Говоришь:
«А кого тут коснулось?!»
Не доказать тебе,
Хоть бейся об стену
Лбом.
Да земля твоя
Перевернулась:
Ты был человеком,
А стал у доллара рабом.
Высота
Я знаю:
Мой час не пробил,
Но битва ведется всерьез.
Я в комнате —
словно в окопе,
Где нужно
Подняться в рост.
На самом
переднем крае,
Где пули,
как осы,
Звенят.
Тут слышно,
Как черные стаи
Свободу народов бомбят.
Мне слышно отсюда,
Как где-то,
От боли срываясь на крик,
В рыданьях
заходятся дети,
Сиротами ставшие вмиг.
Я слышу
Зимою и летом:
Не зная
ни ночи,
ни дня —
Ракеты,
ракеты,
Ракеты,
И все они —
На меня…
Мне мужества нужно немало.
Мне нужно,
Чтоб крепла рука.
И каждое слово стреляло,
Стояло в строфе,
Как чека.
Я знаю:
сдержу,
одолею,
Поднявшись в кромешном аду, —
Но сдать
Ни за что не посмею
Святую
Свою
Высоту!
Перевод с белорусского Андрея ТЯВЛОВСКОГО.